Miente el cielo con sus nubes,
miente el viento, mientes, miento.
Miente cada foto, mienten los recuerdos,
Mienten las personas jóvenes y los viejos.
Mientes tú, miento yo, miente el verso.
Miente el tiempo que no pasa,
nosotros nos la pasamos mintiendo.
Somos la ficción, un invento, el miedo
a mirarnos a la cara, a quitar el velo
de la farsa, a decirnos en palabras
todo aquello que no es cierto.
A mostrarnos como somos, a aceptar
que estamos todos asustados, todos
y cada uno de nosotros muriendo.
De a poco, paso a paso, a cada mentira,
en cada intento de sobrevivir
de darle sentido al sinsentido,
de imaginar lo imaginable
de superar lo insuperable
de mentir la verdad irrevocable
de sabernos efímeras mentiras.